Madrugada sem fim

Joana caminha inquieta pela rua. A idéia de mudar-se ainda lateja em sua cabeça, é aterroziante. Lembra-se do olhar vago da bisavó, um olhar clemente. Naquele olhar ela percebe uma mensagem: "Vou-me logo, minha filha. Tens de aprender a viver." Ainda com a vizinhança na mente, Joana relembra fatos marcantes de sua vida, os amigos que tivera, os amores, os prazeres, as tristezas, as brincadeiras. Como era bom ser criança. Quisera ficar assim sempre, em seu estado infantil e intocável.
O novo bairo era ótimo, organizado. Em uma esquina, um bar, na outra, uma farmácia. Na rua anteposta a sua casa - essa enorme, um salão de festas, 4 quartos, a cozinha espaçosa, tudo perfeito, um luxo só - um clube. O cenário é muito burguês. As histórias que ali se sucedem são nada parecidas. Imaginara algo fora do comum e ganhara o paraíso. Que sorte a minha, pensa. Mal sabe ela tudo o que vai acontecer.
No dia seguinte a sua chegada acorda insipirada. Pega sua bicicleta e vai dar um passeio. Observa cada casa, cada novo vizinho. O velho da esquina a observa com um olhar complacente, a dona da farmácia com simpatia, a do bar dá-lhe um "oi" caloroso. Mas é na outra rua que ela encontra seu mundo. Ali, diversas crianças brincam, estão jogando bola. Ela passa, com um olhar pedinte, como se clamando para ser chamada. As crianças a miram, olhando para sua biciclete, o modelo desejado por todos. Ela pensa: "Se é assim que tenho que chamar a atenção, que seja!" Logo a chamam. Questionam onde ela mora, que linda bicicleta, qual o teu nome, e as perguntas de costume. Ela logo fica ali. É convidada pela partida. Alguém monta em sua bicicleta e sai em disparada. Logo volta dizendo, que maravilha, isso daqui é um avião. Ela apenas ri. Mas ela percebe um olhar ao seu encontro. Alguém que ainda não a tinha olhado. Larissa a mira com desejo, querendo tê-la para si, completamente sua. A esse olhar Joana responde com frieza, procurando as crianças que ali jaziam. Brinca até a noite, quando vêm o dissernimento. Chega em casa, toma café, vai para o banho, mas uma coisa ainda fica gravada nela. Aquele olhar distante, vago, mas atento a cada passo seu. Aquele olhar puljante, lascivo, amante. Tenta esquecer daquilo, mas não consegue. Amanhã é um novo dia, pensa ela. Amanhã.

Ser, amar, viver...

Se o medo é bonito eu não sei. O que sei é que existe um muito mais belo que este, o amor. E ele pode sim ser expressado sem ser disperdiçado. O amor está aí para aproveitarmos, não para vivermos dramas pessoais, chorarmos porque temos uma - farei uma neologia - "egofobia". O amor é simples nas palavras, mas complexos nas ações. Palavras bonitas são altamente voláteis, enquanto sentimentos, toques, olhares, apertos, são uma expressão do amar mais fortes do que tudo.
O que quero dizer é que esse sentimento não pode ter dúvidas no momento em que tu declaras a tua paixão. E, não como obrigação, mas sim como complemento, as caricias aparecem, os beijos, os abraços, os olhares - lascivos ou não. O amor é ludibrioso e, se não o fosse, seria muito chato, formal, reto, padronizado e sistemático. Se o amor tivesse a pretenção de seguir um padrão a vida seria muy fácil. Tudo pode vivar amor, até mesmo a adoração, ou admiração.
O amor não se mede, não se compara, não cria caso, não tem medo. Ele dá a cara à bater e espera receber mais tapas ainda do que tu podes dar. Ele é assim, cruel, insatisfatório, mas é um dos mais deleitosos sentimentos. Talvez, no fundo, o que o amor que é nos deixar louco e, por muitas vezes, consegue. Ele tem esse poder corruptivo, de mudança e aceleração, de uma transformação para seres contemplativos e sinuosos. O amor inclina e declina, vive e morre ao mesmo tempo, enquanto tudo acaba ou começa. É assim tão indescritível, porque só quem o tem pode falar. Amor não é palpavél, mas também não é - necessariamente - platônico. O amor simplismente é.

A vida passa e nem percebo
Logo casa, marido, emprego
Logo ela me ultrapassa
E eu não vejo nada
Sempre de olhos fechados
Só achando graça

A vida passa e eu gosto
Gosto de ficar aqui
Fazendo nada
Vendo ela voar por aí,
Vida é liberdade
Qualquer dia eu pego uma carona
Sem hora nem idade

Mas só levo comigo
Quem desafia a razão
Odeio exatidão
Para que algo exato?
Se o bom da vida é não saber
A dúvida é um convite ao delírio
E para que viver normal?
Se o mundo é tão igual - sem graça

A vida passa e eu descordo
Dinheiro, família, depilação
Quem inventou essa besteirada?
Não me leva a nada!
Seria tão melhor viver feito um animal
Não precisar fazer nada
Passar o dia deitada
Olhando o matagal

O alarme da má criação

Hoje tive a péssima oportunidade de ser acordada por choro de bebê. Desculpa a acidez, mas tenho horror de criança chorando, acho que devo rever meus conceitos caso queira ser mãe algum dia. Pasmem: o choro vinha de um apartamento dois andares acima do meu. Junto com o choro escutava uma voz de idosa fumante gritando: "Não vem mais aqui! Saia daqui agora, não te quero comigo! Vai apanhar de novo...".
Escutar isso me deixou realmente irritada, e como se não fosse o bastante, angustiada por não poder interferir em nada. O que eu poderia fazer? Ligar para o Conselho Tutelar denunciando que havia uma mulher agredindo verbalmente uma criança no meu prédio? Bater na porta da minha vizinha com uma capa de superherói e resgatar o neném, saindo voando com ele nos braços? Não há medidas adequadas a tomar, porque esse fato tornou-se banalidade. É comum, é natural, necessário...amor de mãe é agredir o filho, pois isso é educação.
Violência infantil, como diria meu pai, é covardia. A teoria dele é que um pai só bate em um filho enquanto pequeno, pois depois que o filho cresce, a briga torna-se de igual para igual . Já eu digo que violência infantil é falta de sabedoria. Se uma mãe chega ao ponto de dar um tapa em um filho, é porque não soube educá-lo e não é equilibrada suficiente para tomar alguma atitude sensata. E o pior: o bate como quem estivesse fazendo algo muito construtivo para o futuro da criança, enquanto somente ensina a mentira de que a violência é solucionadora de problemas.
Há aquelas criaturas que dizem o seguinte: " O problema dessa geração é a falta de laço!". Eu sou da geração do laço e nunca apanhei. Me tornei uma adolescente exemplar somente conversando com meus pais, eles foram tão eficientes verbalmente não foi preciso o aviso físico . O problema dessa geração vai muito além da "falta de laço", que para mim, leia-se presença dos pais. O problema de hoje engloba uma série de osbtáculos entre a relação pai e filho. Também há uma lavagem cerebral rondando as cabecinhas dos pequenos. Concluo isso quando escuto meu primo de oito anos dizer que brincar é coisa de criança, por isso ele não brinca. Pergunto-me, quem colocou na cabeça desse piá que ele é adulto? Com certeza, criar filhos torna-se um desafio mais difícil dia após dia. Por isso que um pastor alemão está nos meus planos.

A velha Grécia e seus ensinamentos

Dizem os antigos que essa história é velha. Ora, se é do tempo dos antigos, obviamente. Mas, antes de tudo, vamos apresentar alguns fatos. O primeiro: o amor é um sentimento totalmente irracional. Segundo: a vida nos prega peças - muitas vezes enormes! Terceiro: nunca devemos desistir, a menos que nos dêem motivos suficientes para tal - é isso somente após uma vasta reflexão se não vamos nos arrepender.
A muito tempo atrás, na Grécia ainda de Alexandre, Euclídes nasceu. Um filho de patrícios, da soberinia grega. Nada tinha a reclamar, senão aproveitar a vida que a sua nobreza lhe concedia. No mesmo período nascera Jocasta, a que "cura o veneno". Enquanto Euclídes iniciava-se nas artes da guerra, estudando as ciências da época, das filosofias gregas dos mais diversos pensadores, Jocasta iniciava-se como sacerdotiza de Atena. O caminho dos dois encontrou-se quando, em uma festividade a essa deusa, Jocasta ofereceu-lhe um cálice de vinho. Trocaram olhares, e depois de algum tempo, estavam já abraçados em um leito. O amor nasceu de uma oferta. Mas, como a vida é cruel, Jocasta era uma sacerdotiza. Seu corpo devia ser puro. Eu pedir para ser distituída de suas funções, Jocasta foi morta, havia profanado o templo de Atena. Euclídes, louco pela atitude, adentra templo adentro e mata as outras sacerdotizas. Um crime passional. O amor é um sentimento irracional porque mexe com os mais intímos sentimentos. Não podemos nos levar por eles a tal ponto de tomarem as rédias de nossas vidas, o controle de nossos pensamentos e de nossas mãos. O amor é muito perigoso, pois ao mesmo tempo que dá provas de benefício, nos apulha pelas costas com as mais variadas inganações. Devemos ter cuidado em que pensamos, no que planejamos. Mas, ainda sim, o amor vale a pena. Observe, os momentos de Euclídes e Jocasta estão eternizados, ele viveram aquilo e nada pode apagar isso. Isso porque o amor cria uma história, e a história, se guardada e cultivada com carinho, se eterniza. O amor é um contador de historia, que bem pode mentir - se assim desejar - bem pode falar a verdade. Tudo é uma questão de momento. O amor nos prega peças, muitas delas são testes. Basta termos o disprendimento de saber expressarmos ele de uma forma clara. Ele é mais essencial do que imaginamos.

As veias nascem de um lugar só
Aquilo que chamamos de coração
Este não é apenas um músculo que nos mantém vivo
Sim algo que faz pulsar mais forte alguns sentimentos

É dele a responsibilidade do amor
Sem ele seríamos frios
Os vastos campos da dor
Delem nascem os internináveis rios

Rios estes que correm sem pensar
Que acabam e começam assim
Simplismente procurando outro andar
Um lírio do campo disposto a amar

Nestes cursos, sinuosos todos
Vivem as margens certos perigos
Chuvas e sóis, campos e matos

Mesmo sendo rios, habitam sereias
Que cantam clamando carinho
Tentadoras sim, mas cuidado

O amor é lascivo, se esquiva de responsabilidade
Arbritário, impaciente e escandaloso
A dor é uma constante

Mas amar, ainda sim, é viver sobre lágrimas
Träne, träne und träne
Das ist leben mit liebe.

Política Cultural: quando somos observados pela “realeza”.

Como não sermos tendenciosos a observar a vida alheia e questionar: “Nossa, ele gosta disso?” ou “Ela come banana com feijão? Que nojo!”. É do ser humano julgar e descrever aquilo que observa. Classificamos as coisas, os seres, como sendo pertencentes – ou não - de nosso meio. O problema está quando não percebemos que essa separação nos torna discriminadores e que, impondo nossa cultura sobre os outros, estamos forçando processos e atitudes.
Um olhar superior das nações descritas “mais desenvolvidas” sempre existiu. E, penso eu, foi de extrema ajuda – em alguns casos. É claro que essa imposição nos trás choques de cultura, o que é inevitável. Ora, se o português que aqui chegou fosse dialogar frente a frente com o índio nós jamais existiríamos, pois a diferença era tão discrepante que nunca chegariam a um consenso. Nossas disparidades são objetos de construção, seja de sociedades, seja de caráter, seja de indivíduos. E elas, de alguma forma, existem para serem submetidas a julgamentos, condenações, observações e – por fim – destruição.
A autora do texto “Política Cultural: o que fazer na segunda-feira?” (1) quer nos mostrar o quanto essa forma de submeter pensamentos em um condicionamento homogêneo é errônea. Ela nos diz também que as verdades construídas por esse modelo são inteiramente contestáveis. O olhar imperialista do “desenvolvido” nos coloca em situação inferior, abaixo da linha inteligível, classificados como seres que ainda devem aprender e mudar muito. O desenho(2), assim como o texto, nos mostra padrões estabelecidos por pessoas fora de nosso meio que, com um olhar “superior”, julgam-se diferentes de uma maneira absurda. Vemos no desenho os tipos de brasileiros ou, melhor dizendo, o “jeitinho brasileiro” descrito e demonstrados pelos personagens habitantes do nosso país.
O que o desenho faz é justamente o que fazemos: olhamos primeiro os defeitos, julgamos se eles são aceitáveis ou não, e assim classificamos as coisas como boas ou ruins, somente olhando pelo lado ruim. Ainda nos preocupamos mais com o que é dito “podre” do que o que dito “agradável”. É a condição humana ao preconceito.
1) Leitura básica da atividade de Cultura, Diferença e Educação. O texto trata sobre o que é política cultural e sua aplicação na sociedade.
2) Simpons no Brasil ou O encanto de Lisa. Mostra uma visão sobre o Brasil.

Geração Talvez

Lendo um texto escrito pela Bruna em seu blog "solo" fiquei pensando em uma coisa que ela disse. "A juventude me carrega nos braços." Ora, sempre fomos carregados nos braços, seja pela juventude, seja pela sociedade, seja por nossos pais. Observe: seguimos padrões, por mais singulares que possamos ser. Isso faz parte do crescimento humano, pois o condicionamento a um padrão traz a eficacia do mesmo. Se acharmos que somos seres únicos - e realmente somos - mas que não nos parecemos em nada e que devemos ter um mundo "privado" nunca vamos encontrar o que procuramos. A busca por esse egocentrismo é um absurdo, pois ninguém vive em uma redoma, rodiado por pessoas que gosta, fazendo coisas que ama. Faz parte do processo de construção humana o choque cultural, as diferenças são essenciais.
Tudo é parte de uma organização social, onde nos indentificamos - sejam hippies, sejam skinheads, sejam rappers, sejam surfistas - e nos inserimos em algumas delas. É a realidade humana a eterna filosofia da comparação, assimilação, associação e inserção.

O mundo perfeito

Sinto vontade, algumas vezes, de não pensar em mais nada. Minha cabeça anda meio louca, como se permutasse entre dois mundos. Isso porque já não tenho no que pensar. Imagina, ocupar minha cabeça com a minha própria vida, enquanto preciso pensar no trabalho, nas aulas, no amor, na música, no conhecimento. Fico imaginando se a minha cabeça suporta ainda o peso de tudo isso. O quanto essas coisas fazem ela doer, algumas ela sorrir, mas como isso tudo mexe comigo. O meu corpo fica afetado, minha fala rouca, minha respiração difícil, meu raciocínio lento, meus pensamentos longínquos, minha boca confusa. E a mente trabalhando a todo vapor. É pagar o pato por ser racional, ocupar-se com algo que ainda não aconteceu: cogitar!
Cogitar é algo inexplicável. As conclusões mais variadas saem da cogitação. Ficamos idealizando hipóteses e essas conclusões hipotéticas se tornam uma constante em nossas vidas. Vão preenchendo espaços da racionalidade. Sim, a hipótese é racional. Mas cogitar ações futuras - ou seja, vidência - é puro misticismo. E todos nós fazemos isso, seja porque nos projetamos nas pessoas, seja porque esperamos que elas se tornem o que achamos que elas devem ser. Fizemos julgamentos, condicionamos o pensamento humano quanto aceitável e inaceitável, cogitamos as hipóteses necessárias para a convivência, nos relacionamos, e continuamos esse longo processo que é a significação das pessoas em nossas vidas. Como poderíamos fugir dos julgamentos? Como poderíamos viver sem pensar no que o outro pensa? É do ser humano comparar-se, e isso faz de nós uma raça que busca a perfeição. Mas, como sempre, acabamos errando. Mesmo quando achamos estar perfeitos.

As chamas da idade

Ora, o discurso é sempre o mesmo. As pessoas acham que ser mais velho é ter uma carga maior, que a idade traz uma experiência irefutável e indiscutível. Mas elas não percebem a liquidez de suas palavras, como elas saem futéis e rápidas de suas bocas. Isso porque o cerébro já se acostumou a tudo isso e esse condicinamento dá uma idéia de poder, de sabedoria, de imposição e solicitude. As pessoas são vitímas de seu próprio pensamento. Traem-se a todo momento, quando neglegênciam suas visões por uma inserção na "sociedade".
A idade é uma ferida, uma chama acessa, que trás benefícios e malefícios - sejam eles da classe física, psicológica - mas o que é verdade tem que ser dito: é idade é uma patologia grave, sem tratamento. Uma patalogia mental, pois a fisíca está atrelada a um condicionamento regular. Ela tem - a idade - o poder de mudar pensamentos, de gerar conceitos, de atribuir papéis a todos que nela acreditam ter uma base sólida. A idade zomba dos próprios afetados. Ela é mesquinha de tal maneira que vem, trazendo uma pseudoexperiência e continua trazendo outras coisas, como impetuosidade e aspereza.
A chama que me refiro é aquela que inicia-se com o processo de amadurecimento do pensamento frente ao diferente. Os seres ditos inexperientes se comportam de maneira "absurda", condicionados ao um fim trágico. O pensamento envelhecido nada mais é que fruto da arrogância humana. Um política cultural da experiência, um imperialismo sem precedentes, que está em todos os setores do que chamamos de sociedade organizada. Eles sempre estiveram a frente de tudo e de todos. Tem preferências, opinam, mandam, gesticulam, discriminam, e continuando vivendo sobre a falsa perspectiva de que nunca vão morrer. A idade prega essas peças, ela é a construidora de mártires.

Paradoxo Necessário

Eu fico imaginando se existe um sentimento mais paradoxal do que o amor. Será mesmo que esse bater descontrolado do meu coração pode ser algo bom? Será que essa saudade imensa, essa vontade de voar para o lugar onde tu estás é boa?
O que eu sei sobre tudo isso é que a minha vida mudou no instante em que te conheci. O meu vocabulário foi outro, os meus trejetos, as minhas feições, o meu caminhar e pensar. Eu quis moldar-me inteiramente para ti.
O paradoxo amoroso que se traça sempre é aquele entre o ódio que ele cria e a dependência descontrolada. O quanto sentimos a necessidade de pensar o tempo todo na pessoa amada. O quanto ela permuta nossa mente em momentos inesperados e o quanto cada pequena ação dela se transforma em um feito homérico. O amor é um sentimento muito alegórico, mas que sempre tem seu fundo de verdade e busca pela perfeição. O que diríamos de Romeu e Julieta senão a pura personificação da loucura amorosa?
Ora, meus caros, a vida com amor é cruel e triste, mas a vida sem ele seria ainda mais insuportável. Por isso sempre penso: nada é insuportável, pois mesmo as que eu digo serem insuportáveis tornam-se amáveis. E o amor é isso, uma ferramenta transformadora e inspiradora, que me faz feliz e triste ao mesmo tempo.
Agradeço por poder amar, não a Deus, mas a minha própria mente, que criou esse sentimento tão bonito, fugaz, impertinente e necessário. Por isso eu digo: te amo.

Texto escrito pelo Marcus, porém postado por mim, que estou arrumando o layout do nosso blog, e não contive a ansiedade de estreá-lo logo :)