Entre leões e macacos

Primeiro, quero me desculpar pelo descasso dos últimos dias com o blog; minha vida anda bem atribulada. E a escrita requer muito mais do que tempo; inspiração e vontade, são os elementos que considero fundamental para não escrevermos coisas no estilo Paulo "Lebre".

Então, o conjunto de letras que formam as palavras, que por conseguinte formam um paragráfo, que por conseguinte formam um capítulo, que por conseguinte formam um livro, e assim por diante, andam fugindo do meu controle. Elas já me acompanham pouco, e quando me alcançam são para textos com fins acadêmicos. Mas não estou aqui para escrever as minhas reclamações acerca da minha própria frustação com a imaginação.

Vou recorrer então a um estilo muito utilizado por escritores dos mais diversos níveis para a retomada da inspiração - essa que se personifica em nossos textos mais exóticos - a poesia. Nela colocamos nossas almas, nossas vidas, nossas angústias, nossas tristezas e, porque não, nossos amores.

Tu sabes que a imaginação é algo incompreensível?
Sim, ao olhar humano e a sua posterior cognição
Ela é nada mais que um ser invisível
Capaz das mais diversas formas de tortura e punição

E o que são, então, esse conjunto de rimas?
Que escrevo com tanta viemência?
Seriam relatos superiores, talvez de liras
De um tempo que jão não temos ciência?

Em versos as minhas lágrimas se consomem
Mas a dor não as acompanha
Excrutar-se desse demônio é mais difícil, olhem
Ela está aqui, por toda a minha vida, essa campanha errônea
Equívocada, triste; mas feliz

Porque é feliz aquele que tem consciência de sua tristeza
É alegre aquele que olha para si mesmo
E vê em suas roupas traços de infelicidade e incompetência
Porque é assim que todos verão a tua falta de felicidade
Que não é propriamente o seu antônimo
Mas uma forma resumida de expressar sentimentos adversos a realidade almejada

Falo com rancor, alguns pensarão
E eu devo me importar?
Ah, minhas palavras são como um leão
Devem morder, não alegrar

Mas sinto-me muito mais como um leão de circo
Chicoteado e rodeado de caras com sorrisos falsos
Ou até mesmo temporários
Que sempre forçam mais e mais e mais e mais
"Treat me like I deserve"
É tudo o que eu peço

Minhas garras já não são afiadas
Minha língua mal levanta-se para o exercício diário
Meus olhos vagos, pupilas temerárias
De uma inexorável tarefa, que essa a de viver
Ser o que querem que tu sejas, esse operário
Da maior construção civil existente
A mentira da felicidade

Sorriam, macacos, porque tua vida sim é feliz
Nós, que - idiotas - pensamos evoluir de vós
Somos apenas bonecos de nossos próprios irmãos
E ainda sim, buscamos sorrisos
E rimos do que nos e dito
E procuramos entender
O que essa felicidade nos traz

Enquanto deveríamos viver, entendendo o porque
Somos apenas macacos que dançam

então vamos falar de amor...

É tarde da noite, o frio e o chá me fazem uma ótima companhia, e eu não tenho nada mais que sentimentos para por no papel. Teorias, pensamentos lógicos, isso não está para mim hoje. Escrever é nada mais é que a arte de  entregar-se de corpo e alma ao papel, e agora o que me resta é apenas isso: entregar-se ao maldito papel, e só.

Eu realmente não sei a que ponto cheguei. Conformismo? Ira? Racionalidade? Carência? Intuição? Medo?

O amor tem dessas coisas. A gente - sem nem mesmo tentar - se despede, em passos silenciosos, lentos e incertos. Passos que vão pensando em um possível retorno. Um para cada direção, esforçando-se para ouvir o outro até perder-se no horizonte. Nenhum deles quer voltar, não vale a pena, voltar para que? Para levar um pontapé de boas-vindas?

O amor tem dessas coisas. As descobertas. O descobrimos, e então ele é único, imensurável e incondicional.

amar é uma música

uma recordação

um livro

um assunto

um gosto

um olhar

um arrepio

amar é lembrar do rosto, das feições, da mão, de cada detalhe. Da luz que emerge da alma de quem gostamos.

amar é não ligar, não ouvir o que os outros falam.

amar é sentir medo

amar é errar, por que não?

insegurança.

amar é chorar por um dia ter acabado. não se sabe se choras de tristeza ou de alegria por ter vivido aquele momento.

amar, para os mais excêntricos, não é o que está no Orkut, o que vemos nas ruas, no shopping...não é fácil, como para a maioria.

amar para nós, é difícil. é complexo. dói. não é alegre, não é necessário.

amar para nós é ir além do alegre, do colorido

ir além da necessidade, do padrão

amar, para nós...para mim é escorrer uma lágrima ao ouvir as primeiras notas de uma música

é ler pilhas de livros  para de alguma forma estar ligada ao outro - como se isso fizesse sentido

amar para mim, também é negar tudo isso

é reconhecer o quão importante é poder de um simples toque.

descobri também, que amar se confude com adorar, gostar

a gente gosta de um amigo, a gente se dá bem com amigo. dá pra casar com um amigo.

só que amar...ah, amar é diferente.

é sentir-se envadida sem aviso prévio pelo outro, e ter que vir vomitar essas palavras aqui. é não saber o que fazer, ser esquecida, e continuar amando com a mesma doçura

como eu disse, amar, para a gente, é difícil, complexo.

o meu amor, ele é desgraçado, e simplesmente existe, não precisa de recontribuição, beijo, carinho, namoro. por mim tanto faz.

amo, ponto final. quero o bem. quero ser presente. quero levar-lhe alegrias, arrancar-lhe sorrisos, dividir conhecimentos, trocar ideias. o que eu quero é simplesmente ESTAR. não me interessa de que forma. não me interessa do que ele goste, de quem ele goste. não me interessa se deu certo ou não, o passado. eu quero te-lo ao meu lado durante uma vida, como o sujeito amável, inquieto, revoltado, diferente que sempre foi. como uma criatura complexa e difícil, assim como eu.

nesse vazio todo que há dentro de mim, consigo arrancar-lhe apenas isso, bruscamente, acredite.

esse amor do qual eu falo, é aquele que eu já descrevi, o que apenas é.

 é por ti.

Procuro por perguntas

Pensar no porquê das coisas é difícil demais, me cansa e me desanima. Não no porquê de fatos concretos e básicos, casuais...Mas aquele porquê intrigante, aquele que, por mais que vasculhemos tudo, nunca encontraremos a definição correta. Sua existência está por trás do instinto, o qual nós não dominamos nada.

Porquês da sociedade também me irritam, pois é uma bola de neve. Culpa um fator, que é assim por causa de outro, e no fim concluímos que os culpados somos nós, haha, óbvio. Como somos nós, deveríamos aceitar de bocas caladas? Enfim, algo chato pra cacete.

Me irrita também as famosas "lições de moral", ainda mais feitas por pessoas sem moral. Isso me leva às alturas, me deixa pirada mesmo. Também não me arrisco trovar muito de dona da verdade, pois sei o quanto fiz de errado, o quanto farei de errado. Prefiro guardar minhas conlusões, geralmente para a hora certa, ou para mim mesma.

Pensar cansar. Transformar pensamentos em palavras, muito mais. Queria eu as respostas prontas, que maravilha!

Pois chega uma hora que cansemos de procurar por respostas, então nos sobra as perguntas. Dizem que é melhor procurar pelas perguntas, que mentira, é o que resta.

E se eu me cansei tão fácil das respostas, imagine agora, procurar por perguntas?

Como é instintivo, no fundo todo mundo sabe, o problema é querer saber.

Die Personne

As pessoas.

É impressionante. As pessoas, realmente, são únicas. A maneira como elas agem, a forma com interagem, como criam e acabam com laços. Eu não vejo futuro para as "pessoas". Aliás, eu não vejo nada além de presente.

As relações interpessoais, inclusive, foram descartadas. Hoje em dia vive-se um momento, alias, o momento. "Que momento!" dirão alguns, "que momento" dirão outros, e ainda "é, que momento". A vida vai tornando-se mais fácil. E com ela, as coisas vão tornando-se mais vãs. À medida com que crescemos, vamos nos corrompendo. E esse é um processo inevitável.

Mas, daí a jogar tudo fora por uma aventura que não vai dar em nada além de, digamos - quero ser o mais literal possível, mas suave, ao mesmo tempo - formicação. (Risos da parte do escritor). Sim, aquela velha sigla do inglês, aquelas quatro letras juntas. Para os que entendem o minímo de inglês - aliás, qualquer um conhece esse palavra, mesmo sem falar o velho "The book is on the table". - F. u . C . k.

Eu vou perdendo as minhas esperanças com as pessoas. Hoje, quero só ver elas como die personne, as pessoas. Mas não consigo. Ainda me importo com os que estão ao meu redor. E se eu vejo um erro sendo cometido, visto o meu traje de "advogado", começo uma enchurrada de conselhos e esplanações, dizendo tudo o que penso. Eu tento mostrar para as pessoas que elas devem usar esse tão poderoso intrusmento que nos foi concedido pela natureza: O CÉREBRO. Elas tem que ser racionais.

Mas, como eu mesmo disse, elas são só die personne. Não DIE PERSONNE, e eu sempre me esqueço disso. Nem todos são seres pensamentes, a maioria deles são só seres andantes. Réplicas de Johnie Walker. Sempre com o mesmo lema: Keep walking. Continuem andando, seus idiotas. Continuem.

Ah, die Staubsauger

"Ah, o aspirador."

Fato 1

É assim que eu vejo a Globo. Um aspirador de pessoas. Sim, ela capta os telespectadores de uma forma muito interessante. A massa, a grande população, é dominada pela sua pseudointelecualidade. A Globo é um instrumento de instrução e redução dos níveis culturais - já ridículos - da população. Basta observarmos um - dos muitos - "programas humorísticos" desta emissora de televisão. A Globo - tão "qualificada" - desqualifica e humilha a população - sem a menor preocupação e perturbação.

Fato 2

"Ah, a potência."

Em nível artístico a Globo ganha disparada de qualquer emissora. Isso porque réune, em seu elenco, atores com uma larga experiência e com um nível cultural invejável. Muitos deles não tem a chance de mostrar isso, pois não é o que quer ser mostrado. Ela tem esse poder, o de criar esteriótipos e modelos. Aliás, não só a Globo, mas a mídia em si. Esse é o seu papel, inclusive, desde a criação da impressora de Gutenberg. O de condicionar e disciplinar, com uma maneira enfática - mas alegórica e despercebida pelo afetado - os indíviduos da sociedade; atráves da mídia sabemos o que "está" e "esteve" "ACONTECENDO".

Fato 3

"Ah, a menina dos olhos da Ditadura."

A Globo foi, de fato, uma empresa empurrada ao sucesso pelos americanos - e, por conseguinte, pelos militares brasileiros. É evidente que nenhuma empresa sobrevive sem patrocínio e, naquele momento, somente a Globo se despôs a ficar do lado da ditadura. Talvez uma jogada de marketing de Roberto Marinho, uma jogada de interesse. Afinal, ficar do lado criticado exijia muito: regalias da censura, financiamento, proteção a jornalistas, etc. Eu não acredito nesse mito de que a Globo seja - ao olhar de algumas pessoas - um "produto demôniaco". Ou seja, algo tão horrível que devemos despresar. Ela tem o seu papel midiático, que cumpre a sua maneira. Aliás, o jornalismo é muito subjetivo. As discussões de ética plena são tão fúteis quanto dizer: A verdadeira história da Rede Globo. NUNCA, veja bem, NUNCA saberemos o que se passou pelos bastidores desta emissora de televisão; que acordos foram feitos, que promessas, que ética é aplicada - ou não. Essa é uma questão maior. E a pergunta principal é: QUEM FAZ JORNALISMO 100% VERDADEIRO, SEM NENHUM ADENDO SUBJETIVO? A escrita é subjetivo, e ela é a base do jornalismo. Essa analise tem de ser feita por cada um e cada uma inserido neste contexto.

Teoricamente, a televisão brasileira vive seus melhores momentos. Aliás, seus dias estão contados. A tv por assinatura está de vento em poupa, e elas precisam correr atrás desta máquina tão poderosa. O que nós precisamos entender é que a mídia lida com interesses, e esses não são somente os dos seres afetados por ela, mas sim os de uma elite que tem o controle sobre essa população. A elite que rege esse país e que cria um modelo a ser seguido. E isso sempre existiu, seja a 10.000 anos antes de Cristo, seja agora.

A escolha de virar um ser pensante deve ser de cada um. Devemos aprender a ser mais egocentricos no aspecto cultural, desenvolvermos mais sobre as coisas. Afinal, se continuarmos a olhar coisas prontas, vamos sempre criticar o que achamos não ser de nosso agrado. Divergimos, meus caros, e sempre vamos divergir. Assim caminha a humanidade.

Rede Globo

Ontem a noite, em um debate entre colegas sobre a poderosa Rede Globo, fiquei sabendo de uma palestra que o renomeado jornalista global Carlos Tramontinna concedeu a alguns alunos de jornalismo há, no mínimo, uma década atrás. Cheio da pompa, Tramontinna esclarecia que dentro da redação da Rede Globo há diversas limitações de pauta. Em determinados tempos é proibido citar o nome de tal pessoa, em outros obrigatoriamente o nome dela tem que aparecer. Dependendo do fato, o jornalista é proibido de explicita-lo, ou então é obrigado a evidencia-lo...Ou seja, há uma grande censura na redação. Que isso faz parte da rotina do jornalista não pode-se negar, porém não com tanta força. 

Bom, a pérola surge quando um aluno pergunta ao Sr. Tramontinna sobre como ele se sentia como um doutor em jornalismo sendo censurado em tudo que faz. Se a ética debatida durante anos foi esquecida, se esconder a verdade da população não o encomodava, se ser manipulado realmente valia a pena. Surpreso, Tramontinna calmamente responde ao guri: "É...bem que eu gostaria de trabalhar na Folha de São Paulo, que muitas vezes se opõe ao governo, ou então em algum jornal comunitário, atendendo as carências da comunidade...Mas, meu caro, veja bem: Todo mês o Sr. Marinho manda para a minha casa seis ternos novos da Hugo Boss, alguma dessas empresas me daria um desses?..."

Bela resposta.

Bom, este pequeno diálogo resume o livro "A História Secreta da Rede Globo", de Daniel Herz, leitura obrigatória para qualquer estudante de comunicação. Somente criticar a Globo, como muitos fazem, é ignorância. Criticar é observar o fato por todos os ângulos possíveis, por mais que eles nos forcem a obervar pelo lado negativo. É inegável o poder da Globo, tanto para campanhas por problemas sociais quanto para promover um político. A vitrine é enorme, insere o debate em todas as classes sociais, e muitas vezes foi utilizada de maneira positiva, sim.

O problema da Globo está a raíz. Não vou detalhar tudo aqui, mas resumindo, a Rede Globo foi criada junto com a Ditadura Militar, com o intuito de divulgar o Milagre Econômico. Como foi financiada por uma empresa americana (Lifetime), a empresa abusou em qualidade e recursos, e sempre teve o apoio dos militares, garantindo o sucesso. Já diria algum importante militar cujo esqueci o nome, lá pelas bandas de 1968: " Fico muito feliz em assistir o Jornal Nacional, pois ele mostra que está tudo muito bem". Resumindo é isso, nem vou começar a citar os motivos pelos quais o autor inseriu o adjetivo "secreto" no título...

Até hoje a Rede Globo não mostra a sociedade, mas sim a sociedade que ela quer que seja mostrada, eis aí o início problema. 

Obviamente o país não está na merda só por causa da Rede Globo (em uma época em que a educação está em crise, a política está em crise, a polícia está em crise, a família está em crise...a culpa sempre é do jornalista). Na minha opinião, o capitalismo já se sotisficou tanto que não é mais necessária a censura, ela já foi inserida dentro de cada um. Se o Willian Bonner mostra a sociedade da maneira que ele quer, não é censura, pois é a maneira que nós queremos ver também. Mas esse é um assunto muito além, que eu preciso estudar um pouco mais para defender bem minhas ideias.

Enfim, esse é um assunto que sempre será polêmico, por isso recomendo a leitura do livro citado, pois ele mostra com neutralidade (acreditem!) o processo de supermassificação da empresa até os dias de hoje, vale a pena.

Um pouco de História da escrita (complementação do texto anterior)

Pode-se dizer que a comunicação é algo tão próprio nosso, que desde os primórdios são relatadas tentativas de contato entre as pessoas. Seja nas danças pré-históricas até em uma conversa via messenger nos dias de hoje, quando essa incrível arte tornou-se algo tão banal e sem valor.

A escrita nasceu por mera necessidade. Quando o homem passou a usufruir da pecuária e agricultura como meio de sobrevivência, o registro se tornou algo de extrema necessidade - eis a origem da letra "A", que de cabeça para baixo representava uma cabeça de gado, com o tempo ela foi se adaptando, e hoje é isso que temos... Por enquanto!

Na antiguidade, os escribas eram vistos com certo misticismo, quase que deuses, existia um forte elo entre a escrita e o poder. Os faraós acreditavam que ter sua vida registrada era uma forma de eternizá-los, e até de viver mais, pela "magia" das letras. Havia também os diversos sistemas de escrita do Egito Antigo, desde o Hieróglifo para as escritas oficiais até o Demótico, o sistema mais popular. Para deixar claro, escrever era algo somente da elite, as letras só tornaram-se levemente mais acessíveis após a publicação das Atas Romanas de Júlio César (69 a.C.), que eram informativos sobre as ações do governo (ou seja, era interessante que muitas pessoas aprendessem a decifrar os escritos que ali estavam).

Passando para a Idade Média, encontramos a Igreja caçando qualquer meio de erudição, o Renascimento Carolíngio, onde as escritas são abertas nas universidades, a criação da impressora de Gutemberg, tão polêmica, as cartas trocadas com protestos...

É notável que eu me empolgue quando o assunto é História, mas é só para refletir que para eu escrever essas palavras nesse blog agora, houve todo um processo de milhares de anos, com muitas adaptações e mudanças e, como um bom processo histórico, ainda mudará muito.

Aos miguxos e miguxas

A segunda lembrança que vem na minha mente ao mencionar este assunto (a primeira é a História da escrita) é o popular desconhecimento do vocabulário. Não sou nenhum dicionário ambulante, mas tenho consciência que  a larga experiência com nossa língua é algo de extrema importância. Apavoro-me quando chamo algum garoto de "rapaz galante", e este me olha com um olhar alheio, por exemplo. A fala torna-se cada vez mais sucinta, mais limitada. Simplismente é resultado da falta de leitura, da escrita fácil nos periódicos, do desgosto da gurizada pela gramática, alimentados pelas inaturáveis aulas de "complete as lacunas".

Gramática se aprende lendo, língua portuguesa se aprende lendo, falar se aprende lendo.

Aí observamos a juventude atual, essa mesmo, que passa a aula toda de português ouvindo Rihanna ou Mc Catra no mp5, chega em casa, vai para o Orkut e Messenger, não sei porque cargas d'água querem escrever rápido e acabam assassinando os milhares de anos contados ali em cima. São eles o futuro da nação? Esses que escrevem "ti amul" e "esseção", e eis aí a adaptação da linguagem? Um vocabulário cada vez mais restrito e erros de português cada vez mais aceitos?

Pois é fruto da cultura, o que não se extende somente na cyber cultura, como todos dizem por aí. Está nas placas absurdas que aparecem no Programa do Jô, nas letras da Mulher Melancia, na desmotivação da leitura... E cada vez nossa Língua Portuguesa ficará mais pobre, se depender dessa geração.

Concordo também que existem muitas adaptações em função da fala, como no Inglês o famoso ain't, que começou a ser utilizado nas letras de rap, e hoje pode ser usado até para substituir um didn’t... Mas isso sim, isso é o reaprender a escrever conforme se fala, ou perto disso.

Agora, quelidinho e queriduxo é demais, não duvido que esse linguajar algum dia tome conta de alguns livros, sites... Esses escritos são quase nonsenses, absurdos. Por isso miguxos e miguxas, SALVEM A LÍNGUA PORTUGUESA, por favor!

A velha e boa escrita

Ok, após uma breve conversa entre os dois dissimulados donos deste espaço, resolveu-se que vamos escrever a cada dia um tema. O primeiro, como todo bom blog deve ter, é uma discussão sobre a expansão da escrita e sua ENORME E INCONTESTÁVEL mudança.
Eu serei o primeiro a dissertar sobre isso.


Bem, é visível que a Internet - instrumento maligno e benevolo, bom e ruim, rápido e devagar, talvez uma das ferramentas mais paradoxais do planeta, depois da arma de fogo, óbvio - mudou o rumo das comunicações e publicações - aliás, alguém sabe o que é isso ainda? - e que ela revolucionou o mundo da escrita. Nunca foi tão fácil produzir textos, dissertações, pesquisas, etc. Mas, também, nunca vimos uma mudança na escrita tão drastica. Os acentos acabam, as vírgulas não existem mais, uma infinidade de "kas", "êles" e "us" nasce do nada, em palavras relativamente simples. Os "agas" estão desaparecendo, os "êses" estão sendo jogados fora. Mas é claro que isso é normal, afinal a nossa língua não está em uma redoma. Como os americanos - na década de 60 foram obrigados a rever seus conceitos sobre gramática, com a introdução dos verbos "gotta", "gonna", "wanna", aqueles que deixam de lado o bom e velho "to" para tudo. É claro, esses processos surgem para facilitar a língua escrita e falada, mas complicam quem ainda é novo no processo e quem já está ali faz muito tempo. Jovens escritores e velhos letrados tem uma grande dificuldade em assimilar qualquer tipo de diferença na escrita. Afinal, esse processo é extremamente baseado em percepções extrenas, seja em cartazes e vitrines, jornais e - principalmente - na música. Foi ela a responsável pela introdução daqueles verbos citados. A música tem um papel importante, porque é um meio fácil de comunicação e muito atrativo - é muito mais fácil escutar uma música do que escutar o professor de português falando. Observe que o mesmo processo da década de 60 nos EUA está acontecendo aqui. O funk invadiu todos os espaços culturais, ele domina camadas cada vez mais distintas da sociedade. As suas letras - carregadas de pornografia e preconceito - são fácies de decorar. Esse tipo de música não sai da cabeça das crianças - essas buscam meios fácies de entender a linguagem, de acelerar o processo da fala, que nada mais consiste do que ouvir e repetir, entedendo o significado dado a palavra e ao objeto, pessoa, etc, referido pela palavra.
O fato principal é que, muitas vezes, elas não entendem o que está sendo dito. E é aí que surgem novas meninas de 14 anos grávidas. Da falta de outro exemplo, senão um "tô ficando atoladinha".

Esse blog tá mais parado que dinheiro em mão de alemão. HAHAHAHA.

Buenas, se ele foi feito com o intuito de manter eu e o Marcus unidos por meio de textos, estamos bem mal, isso é fato.

Mas é a vida, ele, quando não tá estudando ou trabalhando tá grudado na guitarra ou no teclado. Eu, quando não estou cumprindo minhas atividades básicas (natação, faculdade, cursinho e trabalho), estou em função dos meus filmes, dos meus origamis, dos meus livros...

Um viciado em música, outra em cinema, ótimo.

Por isso acho que deveríamos dar um rumo certo a esse espaço, que está sendo pouco usado. Escolher uma pauta  que eu e o Marcus domine, e mandar a ver. Não sei, poderíamos falar sobre música e cinema, sobre História (obviamente eu seria uma pequena sombrinha dos textos da criatura que faz faculdade disso), sobre cultura, mídia, sei lá, algum assunto desse tipo.

Bom, está explícito que precisamos fazer uma reuniãozinha urgente para decidir isso - aproveitar e matar a saudade, coisa "pouca" - e logo logo daremos um jeito nessa situação! 

Madrugada sem fim

Joana caminha inquieta pela rua. A idéia de mudar-se ainda lateja em sua cabeça, é aterroziante. Lembra-se do olhar vago da bisavó, um olhar clemente. Naquele olhar ela percebe uma mensagem: "Vou-me logo, minha filha. Tens de aprender a viver." Ainda com a vizinhança na mente, Joana relembra fatos marcantes de sua vida, os amigos que tivera, os amores, os prazeres, as tristezas, as brincadeiras. Como era bom ser criança. Quisera ficar assim sempre, em seu estado infantil e intocável.
O novo bairo era ótimo, organizado. Em uma esquina, um bar, na outra, uma farmácia. Na rua anteposta a sua casa - essa enorme, um salão de festas, 4 quartos, a cozinha espaçosa, tudo perfeito, um luxo só - um clube. O cenário é muito burguês. As histórias que ali se sucedem são nada parecidas. Imaginara algo fora do comum e ganhara o paraíso. Que sorte a minha, pensa. Mal sabe ela tudo o que vai acontecer.
No dia seguinte a sua chegada acorda insipirada. Pega sua bicicleta e vai dar um passeio. Observa cada casa, cada novo vizinho. O velho da esquina a observa com um olhar complacente, a dona da farmácia com simpatia, a do bar dá-lhe um "oi" caloroso. Mas é na outra rua que ela encontra seu mundo. Ali, diversas crianças brincam, estão jogando bola. Ela passa, com um olhar pedinte, como se clamando para ser chamada. As crianças a miram, olhando para sua biciclete, o modelo desejado por todos. Ela pensa: "Se é assim que tenho que chamar a atenção, que seja!" Logo a chamam. Questionam onde ela mora, que linda bicicleta, qual o teu nome, e as perguntas de costume. Ela logo fica ali. É convidada pela partida. Alguém monta em sua bicicleta e sai em disparada. Logo volta dizendo, que maravilha, isso daqui é um avião. Ela apenas ri. Mas ela percebe um olhar ao seu encontro. Alguém que ainda não a tinha olhado. Larissa a mira com desejo, querendo tê-la para si, completamente sua. A esse olhar Joana responde com frieza, procurando as crianças que ali jaziam. Brinca até a noite, quando vêm o dissernimento. Chega em casa, toma café, vai para o banho, mas uma coisa ainda fica gravada nela. Aquele olhar distante, vago, mas atento a cada passo seu. Aquele olhar puljante, lascivo, amante. Tenta esquecer daquilo, mas não consegue. Amanhã é um novo dia, pensa ela. Amanhã.

Ser, amar, viver...

Se o medo é bonito eu não sei. O que sei é que existe um muito mais belo que este, o amor. E ele pode sim ser expressado sem ser disperdiçado. O amor está aí para aproveitarmos, não para vivermos dramas pessoais, chorarmos porque temos uma - farei uma neologia - "egofobia". O amor é simples nas palavras, mas complexos nas ações. Palavras bonitas são altamente voláteis, enquanto sentimentos, toques, olhares, apertos, são uma expressão do amar mais fortes do que tudo.
O que quero dizer é que esse sentimento não pode ter dúvidas no momento em que tu declaras a tua paixão. E, não como obrigação, mas sim como complemento, as caricias aparecem, os beijos, os abraços, os olhares - lascivos ou não. O amor é ludibrioso e, se não o fosse, seria muito chato, formal, reto, padronizado e sistemático. Se o amor tivesse a pretenção de seguir um padrão a vida seria muy fácil. Tudo pode vivar amor, até mesmo a adoração, ou admiração.
O amor não se mede, não se compara, não cria caso, não tem medo. Ele dá a cara à bater e espera receber mais tapas ainda do que tu podes dar. Ele é assim, cruel, insatisfatório, mas é um dos mais deleitosos sentimentos. Talvez, no fundo, o que o amor que é nos deixar louco e, por muitas vezes, consegue. Ele tem esse poder corruptivo, de mudança e aceleração, de uma transformação para seres contemplativos e sinuosos. O amor inclina e declina, vive e morre ao mesmo tempo, enquanto tudo acaba ou começa. É assim tão indescritível, porque só quem o tem pode falar. Amor não é palpavél, mas também não é - necessariamente - platônico. O amor simplismente é.

A vida passa e nem percebo
Logo casa, marido, emprego
Logo ela me ultrapassa
E eu não vejo nada
Sempre de olhos fechados
Só achando graça

A vida passa e eu gosto
Gosto de ficar aqui
Fazendo nada
Vendo ela voar por aí,
Vida é liberdade
Qualquer dia eu pego uma carona
Sem hora nem idade

Mas só levo comigo
Quem desafia a razão
Odeio exatidão
Para que algo exato?
Se o bom da vida é não saber
A dúvida é um convite ao delírio
E para que viver normal?
Se o mundo é tão igual - sem graça

A vida passa e eu descordo
Dinheiro, família, depilação
Quem inventou essa besteirada?
Não me leva a nada!
Seria tão melhor viver feito um animal
Não precisar fazer nada
Passar o dia deitada
Olhando o matagal

O alarme da má criação

Hoje tive a péssima oportunidade de ser acordada por choro de bebê. Desculpa a acidez, mas tenho horror de criança chorando, acho que devo rever meus conceitos caso queira ser mãe algum dia. Pasmem: o choro vinha de um apartamento dois andares acima do meu. Junto com o choro escutava uma voz de idosa fumante gritando: "Não vem mais aqui! Saia daqui agora, não te quero comigo! Vai apanhar de novo...".
Escutar isso me deixou realmente irritada, e como se não fosse o bastante, angustiada por não poder interferir em nada. O que eu poderia fazer? Ligar para o Conselho Tutelar denunciando que havia uma mulher agredindo verbalmente uma criança no meu prédio? Bater na porta da minha vizinha com uma capa de superherói e resgatar o neném, saindo voando com ele nos braços? Não há medidas adequadas a tomar, porque esse fato tornou-se banalidade. É comum, é natural, necessário...amor de mãe é agredir o filho, pois isso é educação.
Violência infantil, como diria meu pai, é covardia. A teoria dele é que um pai só bate em um filho enquanto pequeno, pois depois que o filho cresce, a briga torna-se de igual para igual . Já eu digo que violência infantil é falta de sabedoria. Se uma mãe chega ao ponto de dar um tapa em um filho, é porque não soube educá-lo e não é equilibrada suficiente para tomar alguma atitude sensata. E o pior: o bate como quem estivesse fazendo algo muito construtivo para o futuro da criança, enquanto somente ensina a mentira de que a violência é solucionadora de problemas.
Há aquelas criaturas que dizem o seguinte: " O problema dessa geração é a falta de laço!". Eu sou da geração do laço e nunca apanhei. Me tornei uma adolescente exemplar somente conversando com meus pais, eles foram tão eficientes verbalmente não foi preciso o aviso físico . O problema dessa geração vai muito além da "falta de laço", que para mim, leia-se presença dos pais. O problema de hoje engloba uma série de osbtáculos entre a relação pai e filho. Também há uma lavagem cerebral rondando as cabecinhas dos pequenos. Concluo isso quando escuto meu primo de oito anos dizer que brincar é coisa de criança, por isso ele não brinca. Pergunto-me, quem colocou na cabeça desse piá que ele é adulto? Com certeza, criar filhos torna-se um desafio mais difícil dia após dia. Por isso que um pastor alemão está nos meus planos.

A velha Grécia e seus ensinamentos

Dizem os antigos que essa história é velha. Ora, se é do tempo dos antigos, obviamente. Mas, antes de tudo, vamos apresentar alguns fatos. O primeiro: o amor é um sentimento totalmente irracional. Segundo: a vida nos prega peças - muitas vezes enormes! Terceiro: nunca devemos desistir, a menos que nos dêem motivos suficientes para tal - é isso somente após uma vasta reflexão se não vamos nos arrepender.
A muito tempo atrás, na Grécia ainda de Alexandre, Euclídes nasceu. Um filho de patrícios, da soberinia grega. Nada tinha a reclamar, senão aproveitar a vida que a sua nobreza lhe concedia. No mesmo período nascera Jocasta, a que "cura o veneno". Enquanto Euclídes iniciava-se nas artes da guerra, estudando as ciências da época, das filosofias gregas dos mais diversos pensadores, Jocasta iniciava-se como sacerdotiza de Atena. O caminho dos dois encontrou-se quando, em uma festividade a essa deusa, Jocasta ofereceu-lhe um cálice de vinho. Trocaram olhares, e depois de algum tempo, estavam já abraçados em um leito. O amor nasceu de uma oferta. Mas, como a vida é cruel, Jocasta era uma sacerdotiza. Seu corpo devia ser puro. Eu pedir para ser distituída de suas funções, Jocasta foi morta, havia profanado o templo de Atena. Euclídes, louco pela atitude, adentra templo adentro e mata as outras sacerdotizas. Um crime passional. O amor é um sentimento irracional porque mexe com os mais intímos sentimentos. Não podemos nos levar por eles a tal ponto de tomarem as rédias de nossas vidas, o controle de nossos pensamentos e de nossas mãos. O amor é muito perigoso, pois ao mesmo tempo que dá provas de benefício, nos apulha pelas costas com as mais variadas inganações. Devemos ter cuidado em que pensamos, no que planejamos. Mas, ainda sim, o amor vale a pena. Observe, os momentos de Euclídes e Jocasta estão eternizados, ele viveram aquilo e nada pode apagar isso. Isso porque o amor cria uma história, e a história, se guardada e cultivada com carinho, se eterniza. O amor é um contador de historia, que bem pode mentir - se assim desejar - bem pode falar a verdade. Tudo é uma questão de momento. O amor nos prega peças, muitas delas são testes. Basta termos o disprendimento de saber expressarmos ele de uma forma clara. Ele é mais essencial do que imaginamos.

As veias nascem de um lugar só
Aquilo que chamamos de coração
Este não é apenas um músculo que nos mantém vivo
Sim algo que faz pulsar mais forte alguns sentimentos

É dele a responsibilidade do amor
Sem ele seríamos frios
Os vastos campos da dor
Delem nascem os internináveis rios

Rios estes que correm sem pensar
Que acabam e começam assim
Simplismente procurando outro andar
Um lírio do campo disposto a amar

Nestes cursos, sinuosos todos
Vivem as margens certos perigos
Chuvas e sóis, campos e matos

Mesmo sendo rios, habitam sereias
Que cantam clamando carinho
Tentadoras sim, mas cuidado

O amor é lascivo, se esquiva de responsabilidade
Arbritário, impaciente e escandaloso
A dor é uma constante

Mas amar, ainda sim, é viver sobre lágrimas
Träne, träne und träne
Das ist leben mit liebe.

Política Cultural: quando somos observados pela “realeza”.

Como não sermos tendenciosos a observar a vida alheia e questionar: “Nossa, ele gosta disso?” ou “Ela come banana com feijão? Que nojo!”. É do ser humano julgar e descrever aquilo que observa. Classificamos as coisas, os seres, como sendo pertencentes – ou não - de nosso meio. O problema está quando não percebemos que essa separação nos torna discriminadores e que, impondo nossa cultura sobre os outros, estamos forçando processos e atitudes.
Um olhar superior das nações descritas “mais desenvolvidas” sempre existiu. E, penso eu, foi de extrema ajuda – em alguns casos. É claro que essa imposição nos trás choques de cultura, o que é inevitável. Ora, se o português que aqui chegou fosse dialogar frente a frente com o índio nós jamais existiríamos, pois a diferença era tão discrepante que nunca chegariam a um consenso. Nossas disparidades são objetos de construção, seja de sociedades, seja de caráter, seja de indivíduos. E elas, de alguma forma, existem para serem submetidas a julgamentos, condenações, observações e – por fim – destruição.
A autora do texto “Política Cultural: o que fazer na segunda-feira?” (1) quer nos mostrar o quanto essa forma de submeter pensamentos em um condicionamento homogêneo é errônea. Ela nos diz também que as verdades construídas por esse modelo são inteiramente contestáveis. O olhar imperialista do “desenvolvido” nos coloca em situação inferior, abaixo da linha inteligível, classificados como seres que ainda devem aprender e mudar muito. O desenho(2), assim como o texto, nos mostra padrões estabelecidos por pessoas fora de nosso meio que, com um olhar “superior”, julgam-se diferentes de uma maneira absurda. Vemos no desenho os tipos de brasileiros ou, melhor dizendo, o “jeitinho brasileiro” descrito e demonstrados pelos personagens habitantes do nosso país.
O que o desenho faz é justamente o que fazemos: olhamos primeiro os defeitos, julgamos se eles são aceitáveis ou não, e assim classificamos as coisas como boas ou ruins, somente olhando pelo lado ruim. Ainda nos preocupamos mais com o que é dito “podre” do que o que dito “agradável”. É a condição humana ao preconceito.
1) Leitura básica da atividade de Cultura, Diferença e Educação. O texto trata sobre o que é política cultural e sua aplicação na sociedade.
2) Simpons no Brasil ou O encanto de Lisa. Mostra uma visão sobre o Brasil.

Geração Talvez

Lendo um texto escrito pela Bruna em seu blog "solo" fiquei pensando em uma coisa que ela disse. "A juventude me carrega nos braços." Ora, sempre fomos carregados nos braços, seja pela juventude, seja pela sociedade, seja por nossos pais. Observe: seguimos padrões, por mais singulares que possamos ser. Isso faz parte do crescimento humano, pois o condicionamento a um padrão traz a eficacia do mesmo. Se acharmos que somos seres únicos - e realmente somos - mas que não nos parecemos em nada e que devemos ter um mundo "privado" nunca vamos encontrar o que procuramos. A busca por esse egocentrismo é um absurdo, pois ninguém vive em uma redoma, rodiado por pessoas que gosta, fazendo coisas que ama. Faz parte do processo de construção humana o choque cultural, as diferenças são essenciais.
Tudo é parte de uma organização social, onde nos indentificamos - sejam hippies, sejam skinheads, sejam rappers, sejam surfistas - e nos inserimos em algumas delas. É a realidade humana a eterna filosofia da comparação, assimilação, associação e inserção.

O mundo perfeito

Sinto vontade, algumas vezes, de não pensar em mais nada. Minha cabeça anda meio louca, como se permutasse entre dois mundos. Isso porque já não tenho no que pensar. Imagina, ocupar minha cabeça com a minha própria vida, enquanto preciso pensar no trabalho, nas aulas, no amor, na música, no conhecimento. Fico imaginando se a minha cabeça suporta ainda o peso de tudo isso. O quanto essas coisas fazem ela doer, algumas ela sorrir, mas como isso tudo mexe comigo. O meu corpo fica afetado, minha fala rouca, minha respiração difícil, meu raciocínio lento, meus pensamentos longínquos, minha boca confusa. E a mente trabalhando a todo vapor. É pagar o pato por ser racional, ocupar-se com algo que ainda não aconteceu: cogitar!
Cogitar é algo inexplicável. As conclusões mais variadas saem da cogitação. Ficamos idealizando hipóteses e essas conclusões hipotéticas se tornam uma constante em nossas vidas. Vão preenchendo espaços da racionalidade. Sim, a hipótese é racional. Mas cogitar ações futuras - ou seja, vidência - é puro misticismo. E todos nós fazemos isso, seja porque nos projetamos nas pessoas, seja porque esperamos que elas se tornem o que achamos que elas devem ser. Fizemos julgamentos, condicionamos o pensamento humano quanto aceitável e inaceitável, cogitamos as hipóteses necessárias para a convivência, nos relacionamos, e continuamos esse longo processo que é a significação das pessoas em nossas vidas. Como poderíamos fugir dos julgamentos? Como poderíamos viver sem pensar no que o outro pensa? É do ser humano comparar-se, e isso faz de nós uma raça que busca a perfeição. Mas, como sempre, acabamos errando. Mesmo quando achamos estar perfeitos.

As chamas da idade

Ora, o discurso é sempre o mesmo. As pessoas acham que ser mais velho é ter uma carga maior, que a idade traz uma experiência irefutável e indiscutível. Mas elas não percebem a liquidez de suas palavras, como elas saem futéis e rápidas de suas bocas. Isso porque o cerébro já se acostumou a tudo isso e esse condicinamento dá uma idéia de poder, de sabedoria, de imposição e solicitude. As pessoas são vitímas de seu próprio pensamento. Traem-se a todo momento, quando neglegênciam suas visões por uma inserção na "sociedade".
A idade é uma ferida, uma chama acessa, que trás benefícios e malefícios - sejam eles da classe física, psicológica - mas o que é verdade tem que ser dito: é idade é uma patologia grave, sem tratamento. Uma patalogia mental, pois a fisíca está atrelada a um condicionamento regular. Ela tem - a idade - o poder de mudar pensamentos, de gerar conceitos, de atribuir papéis a todos que nela acreditam ter uma base sólida. A idade zomba dos próprios afetados. Ela é mesquinha de tal maneira que vem, trazendo uma pseudoexperiência e continua trazendo outras coisas, como impetuosidade e aspereza.
A chama que me refiro é aquela que inicia-se com o processo de amadurecimento do pensamento frente ao diferente. Os seres ditos inexperientes se comportam de maneira "absurda", condicionados ao um fim trágico. O pensamento envelhecido nada mais é que fruto da arrogância humana. Um política cultural da experiência, um imperialismo sem precedentes, que está em todos os setores do que chamamos de sociedade organizada. Eles sempre estiveram a frente de tudo e de todos. Tem preferências, opinam, mandam, gesticulam, discriminam, e continuando vivendo sobre a falsa perspectiva de que nunca vão morrer. A idade prega essas peças, ela é a construidora de mártires.

Paradoxo Necessário

Eu fico imaginando se existe um sentimento mais paradoxal do que o amor. Será mesmo que esse bater descontrolado do meu coração pode ser algo bom? Será que essa saudade imensa, essa vontade de voar para o lugar onde tu estás é boa?
O que eu sei sobre tudo isso é que a minha vida mudou no instante em que te conheci. O meu vocabulário foi outro, os meus trejetos, as minhas feições, o meu caminhar e pensar. Eu quis moldar-me inteiramente para ti.
O paradoxo amoroso que se traça sempre é aquele entre o ódio que ele cria e a dependência descontrolada. O quanto sentimos a necessidade de pensar o tempo todo na pessoa amada. O quanto ela permuta nossa mente em momentos inesperados e o quanto cada pequena ação dela se transforma em um feito homérico. O amor é um sentimento muito alegórico, mas que sempre tem seu fundo de verdade e busca pela perfeição. O que diríamos de Romeu e Julieta senão a pura personificação da loucura amorosa?
Ora, meus caros, a vida com amor é cruel e triste, mas a vida sem ele seria ainda mais insuportável. Por isso sempre penso: nada é insuportável, pois mesmo as que eu digo serem insuportáveis tornam-se amáveis. E o amor é isso, uma ferramenta transformadora e inspiradora, que me faz feliz e triste ao mesmo tempo.
Agradeço por poder amar, não a Deus, mas a minha própria mente, que criou esse sentimento tão bonito, fugaz, impertinente e necessário. Por isso eu digo: te amo.

Texto escrito pelo Marcus, porém postado por mim, que estou arrumando o layout do nosso blog, e não contive a ansiedade de estreá-lo logo :)