Entre leões e macacos

Primeiro, quero me desculpar pelo descasso dos últimos dias com o blog; minha vida anda bem atribulada. E a escrita requer muito mais do que tempo; inspiração e vontade, são os elementos que considero fundamental para não escrevermos coisas no estilo Paulo "Lebre".

Então, o conjunto de letras que formam as palavras, que por conseguinte formam um paragráfo, que por conseguinte formam um capítulo, que por conseguinte formam um livro, e assim por diante, andam fugindo do meu controle. Elas já me acompanham pouco, e quando me alcançam são para textos com fins acadêmicos. Mas não estou aqui para escrever as minhas reclamações acerca da minha própria frustação com a imaginação.

Vou recorrer então a um estilo muito utilizado por escritores dos mais diversos níveis para a retomada da inspiração - essa que se personifica em nossos textos mais exóticos - a poesia. Nela colocamos nossas almas, nossas vidas, nossas angústias, nossas tristezas e, porque não, nossos amores.

Tu sabes que a imaginação é algo incompreensível?
Sim, ao olhar humano e a sua posterior cognição
Ela é nada mais que um ser invisível
Capaz das mais diversas formas de tortura e punição

E o que são, então, esse conjunto de rimas?
Que escrevo com tanta viemência?
Seriam relatos superiores, talvez de liras
De um tempo que jão não temos ciência?

Em versos as minhas lágrimas se consomem
Mas a dor não as acompanha
Excrutar-se desse demônio é mais difícil, olhem
Ela está aqui, por toda a minha vida, essa campanha errônea
Equívocada, triste; mas feliz

Porque é feliz aquele que tem consciência de sua tristeza
É alegre aquele que olha para si mesmo
E vê em suas roupas traços de infelicidade e incompetência
Porque é assim que todos verão a tua falta de felicidade
Que não é propriamente o seu antônimo
Mas uma forma resumida de expressar sentimentos adversos a realidade almejada

Falo com rancor, alguns pensarão
E eu devo me importar?
Ah, minhas palavras são como um leão
Devem morder, não alegrar

Mas sinto-me muito mais como um leão de circo
Chicoteado e rodeado de caras com sorrisos falsos
Ou até mesmo temporários
Que sempre forçam mais e mais e mais e mais
"Treat me like I deserve"
É tudo o que eu peço

Minhas garras já não são afiadas
Minha língua mal levanta-se para o exercício diário
Meus olhos vagos, pupilas temerárias
De uma inexorável tarefa, que essa a de viver
Ser o que querem que tu sejas, esse operário
Da maior construção civil existente
A mentira da felicidade

Sorriam, macacos, porque tua vida sim é feliz
Nós, que - idiotas - pensamos evoluir de vós
Somos apenas bonecos de nossos próprios irmãos
E ainda sim, buscamos sorrisos
E rimos do que nos e dito
E procuramos entender
O que essa felicidade nos traz

Enquanto deveríamos viver, entendendo o porque
Somos apenas macacos que dançam

então vamos falar de amor...

É tarde da noite, o frio e o chá me fazem uma ótima companhia, e eu não tenho nada mais que sentimentos para por no papel. Teorias, pensamentos lógicos, isso não está para mim hoje. Escrever é nada mais é que a arte de  entregar-se de corpo e alma ao papel, e agora o que me resta é apenas isso: entregar-se ao maldito papel, e só.

Eu realmente não sei a que ponto cheguei. Conformismo? Ira? Racionalidade? Carência? Intuição? Medo?

O amor tem dessas coisas. A gente - sem nem mesmo tentar - se despede, em passos silenciosos, lentos e incertos. Passos que vão pensando em um possível retorno. Um para cada direção, esforçando-se para ouvir o outro até perder-se no horizonte. Nenhum deles quer voltar, não vale a pena, voltar para que? Para levar um pontapé de boas-vindas?

O amor tem dessas coisas. As descobertas. O descobrimos, e então ele é único, imensurável e incondicional.

amar é uma música

uma recordação

um livro

um assunto

um gosto

um olhar

um arrepio

amar é lembrar do rosto, das feições, da mão, de cada detalhe. Da luz que emerge da alma de quem gostamos.

amar é não ligar, não ouvir o que os outros falam.

amar é sentir medo

amar é errar, por que não?

insegurança.

amar é chorar por um dia ter acabado. não se sabe se choras de tristeza ou de alegria por ter vivido aquele momento.

amar, para os mais excêntricos, não é o que está no Orkut, o que vemos nas ruas, no shopping...não é fácil, como para a maioria.

amar para nós, é difícil. é complexo. dói. não é alegre, não é necessário.

amar para nós é ir além do alegre, do colorido

ir além da necessidade, do padrão

amar, para nós...para mim é escorrer uma lágrima ao ouvir as primeiras notas de uma música

é ler pilhas de livros  para de alguma forma estar ligada ao outro - como se isso fizesse sentido

amar para mim, também é negar tudo isso

é reconhecer o quão importante é poder de um simples toque.

descobri também, que amar se confude com adorar, gostar

a gente gosta de um amigo, a gente se dá bem com amigo. dá pra casar com um amigo.

só que amar...ah, amar é diferente.

é sentir-se envadida sem aviso prévio pelo outro, e ter que vir vomitar essas palavras aqui. é não saber o que fazer, ser esquecida, e continuar amando com a mesma doçura

como eu disse, amar, para a gente, é difícil, complexo.

o meu amor, ele é desgraçado, e simplesmente existe, não precisa de recontribuição, beijo, carinho, namoro. por mim tanto faz.

amo, ponto final. quero o bem. quero ser presente. quero levar-lhe alegrias, arrancar-lhe sorrisos, dividir conhecimentos, trocar ideias. o que eu quero é simplesmente ESTAR. não me interessa de que forma. não me interessa do que ele goste, de quem ele goste. não me interessa se deu certo ou não, o passado. eu quero te-lo ao meu lado durante uma vida, como o sujeito amável, inquieto, revoltado, diferente que sempre foi. como uma criatura complexa e difícil, assim como eu.

nesse vazio todo que há dentro de mim, consigo arrancar-lhe apenas isso, bruscamente, acredite.

esse amor do qual eu falo, é aquele que eu já descrevi, o que apenas é.

 é por ti.